Donde no hubiera moros ni cristianos...

...yo me quiero ir

a la sierra de Armenia...


Guitarra: Paco de Lucía

pequeño big bang

Se me olvida constantemente, la felicidad está ahí. Dentro. 

Accedí a ella otra vez sin querer. Se trata de concatenar adjetivos, de hacer danzar la subjetividad. La voz de Morente acordaba con los coros que: “Deseando una cosa parece un mundo, luego que se consigue tan solo es humo...”.Y así viajé de la mano de Kavafis a los multiuniversos de S. Hawkings, y a través de la ventana, vi más de lo que necesitaba.

 

Tema: Si mi voz muriera en tierra (C.12 del tocap3)

Dis - obviedad I ...y el triunfo de la estética

¿Te diste cuenta lo improbable de tapar con exactitud el perfil de una moneda con la cabeza de un alfiler?

Es mera casualidad, es sencilla y escandalosamente fortuito e  improcedente como una rima entre los párrafos del currículum de un militar, que la luna descanse en el único punto capaz de ofrecernos un eclipse solar total. 

¿O no?

Wayne shorter entró en el teatro Isabel la catolica, tocó, y no paro o hubo pausa alguna hasta pasada más de una hora, al final del concierto. Morente y su pañuelo estaban entre el público, periodistas, jazzeros y curiosos también.No creo que mucha gente en esa sala tuviera claro que música era esa. La gente me preguntaba como estuvo. Decir que "estuvo bien guapo" sería algo así como comentar la belleza de los diseños fractales en la disposicion de unas ramas,  aconsejar un libro de Stephen Hawking, ese tipo de cosas; por otro lado, poner cara de rumiante y confesar "decepción tio, no tocó nada bueno suyo" es  -y esto es lo único que se me ocurre- desantender los delirios de suciedad y polvo en el borde de una esfera luminosa.

A la semana de aquello, leí en el periodico que tras el concierto Wayne le dijo al público: "Gracias por venir y seguir escuchando esta música que la gente todavia sigue llamando jazz"

Ese "todavía" creo que es el triunfo de la estética.

Y su voz murió en tierra

Yo quiero recordar estos cristales del aire
los rastros de colores en pliegues de aguas negras
las gotas entrepétalas, ojos algodonales
y alientos de flor ebria

Barrena que se enciende y lastima puños abiertos
Modela el aire estambres y espinas de seis cuerdas
En cuevas de campanas despiertan poetas muertos
Mente que no abarca, puertos sin navío.

A un balcón de saetas se agarraba
todo esto se perdió
por tu mano
la que rosas con el índice pintaba.




A Enrique Morente



Tema: Si mi voz muriera en tierra