El gato de Coraline y su rima

0m 04sg. Tejado


1m 57sg. Decide pasear


5m 42sg. Se olvida quien es


7m 48sg. Deja de pensar


12m 10sg. Concluye



Desde la primera vez que lo oí, me imagine que el tema Idle moments del guitarrista Grant Green – la rima- estaba hecho para describir el no movimiento nocturno de un gato. Un gato negro. Uno que se encuentra en un bochorno húmedo. Mojado y muy muy perezoso, tan perezoso que aun calado de lluvia bruna no se mueve a más de 10 o 12 tejas por hora. Lo mínimo.

Embebido de gotas y gotas entre sus bigotes, mirando las partes convexas de las farolas, próximo a una escalera que suena a vibráfono. Apático entre la vigilia apache de palomas sucias, flemático, sin cuando ni porqué. De hecho, sin la menor cuestión dentro de su ser. Solo una conclusión:

Un hombre, antes de acostarse, puso su reloj bajo su almohada.

Después durmió. Y fuera soplaba. Yo, que conozco la prodigiosa continuidad de los pequeños movimientos, comprendo.

Un hombre, su reloj, el viento, nada más.

Y. Ritsos



Tema: Idle moments-Grant Green 

 

Confesiones de una mascara

En 1948, Yukio Mishima publico su primera novela titulada igual que esta entrada. Sus palabras explican en parte los desenlaces de estas cumbres-yo diría más bien simas- políticas, y algo mas…

"... el arte pertenece a un sistema que siempre resulta inocente mientras que la acción política tiene como principio fundamental la responsabilidad. Y dado que la acción política se valora sobre todo a la vista de los resultados, es posible admitir en ella también una motivación egoísta e interesada, siempre que conduzca a buenos resultados; si, por el contrario, una acción inspirada en un principio altamente ético lleva hacia un resultado atroz, no exime de asumirlo a quien haya cumplido las responsabilidades que le correspondan."

"El problema es que la situación política moderna ha comenzado a actuar con la irresponsabilidad propia del arte, reduciendo la vida a un concierto absolutamente ficticio; ha transformado la sociedad en un teatro y al pueblo en una masa de espectadores, y, en definitiva, es la causa de la politización del arte; la actividad política ya no alcanza el nivel del antiguo rigor de lo concreto y de la responsabilidad"

Entre ataques y reprimendas a la escena política, y volviendo a la novela, se pudo leer unos pasajes autobiográficos:

«...Un día, cuando comenzaban a aparecer los nuevos libros, entré en una librería y, por casualidad, cogí un libro traducido, burdamente encuadernado en rústica. Se trataba de un conjunto de farragosos ensayos debidos a un escritor francés. Lo abrí al azar, e inmediatamente una frase se me quedó clavada en la mente, casi quemándome los ojos. Un penetrante sentimiento de inquietud me obligó a cerrar el libro y devolverlo a la estantería.

A la mañana siguiente, cuando iba camino de la facultad, me sentí poseído por la necesidad de entrar en aquella librería, que se encontraba cerca de la entrada principal de la Universidad, y comprar el libro que había hojeado el día anterior. Durante la clase de Derecho Civil, abrí a escondidas el libro,lo puse junto a mi libreta de apuntes y busqué aquella frase, que me produjo una sensación de inquietud todavía más vivida que el día anterior:

...La medida del poder de una mujer es el grado de sufrimiento con que puede castigar a un hombre que quiere... »

No me deja de parecer una paradoja la premisa con la que titula esta obra. Tomo como cierto que las mascaras no tienen nada que confesar, solo aquel que hay detrás de ellas, y este además bien poco si su máscara está hecha del material con el que se erigen los vientos, de levante.

Au revoir Diciembre

El viento de diciembre mata la esperanza,
pero no permitas que le robe
la neblina azúl al océano
ni la tibieza de una mañana de verano.

Alguien cree que islas
invisibles de luz aún existen
sobre manchas de sol
en un piso de parquet.






Adam Zagajewski





SCRITUM EST ETIAM...

Copenhague y Persefone

Has de descender, hoy, como cada noche solsticia que el mundo se te inclina. Y quizás esta vez no conjures la granada que te condenó a ello. Visto lo visto en el guiñol de Copenhague (cumbre de la ONU para el cambio climático), es de entender que tu invierno no salude y se desplome.

Habrás pensado que al norteamericano se le olvidó, que cuando dejen de existir, los ecosistemas no se podrán comprar. Al verde metálico de Lula, que antes de fregar hay que barrer, y no emitir sacristía tras el cierre de puertas, como hizo, ya con el pie casi en el 747 de regreso tras la “nada” acordada con sus compañeros en una carrera de apatía. Al eterno y cansino despertar de los dragones asiáticos, que los bostezos mañaneros suelen terminar al comenzar el jornal, y no durar generaciones. Y si aún así dicen necesitar mas aire limpio que bostezar, será porque de dormir se han olvidado.

Dormir, coño, dormir un poco. Pues, si no, de que trata este febril y utópico proceso de “humanizar” a las maquinas si no se las deja descansar, y de este “mecanizar” a los humanos, si cada vez a enfocar mas cerca proceden, y los grandes angulares en artículos de mercadillo para inútiles bohemios los convierten. Y no habrá por mucho tiempo almohada Maltusiana que valga...

Nadie sabe que hace Persefone durante los meses invernales, unos dicen que de camino al Hades, los animales del Parnaso, le contaron el truco de hibernar. Si es así, dulces sueños no creo que tenga

La pesadilla de Persefone

Allí donde crecía espliego y menta salvaje

y emergía la tierra su primer ciclamen

ahora lugareños subastan los cementos

y los pájaros caen muertos sobre las chimeneas.

Allí donde juntaban las manos los místicos

piadosamente antes de entrar al altar

ahora tiran colillas los turistas

y a la nueva van a ver refinería.

Allí donde el mar se volvía bendición

y eran suspiros del campo los balidos

ahora camiones cargan a los astilleros

cuerpos vacíos niños metálicos y chapas.

Duerme Persefone

al abrazo de la tierra

al balcón del mundo

nunca vuelvas a salir.


Nikos Gatsos

Segun un fantasma

"...La seriedad, joven, es cosa del tiempo; se produce, esto por lo menos quiero revelartelo, se produce por una hiperestimación del tiempo. Tambien yo estimé demasiado en mis dias el valor del tiempo, por eso queria llegar a los cién años. En la eternidad, sin embargo, no hay tiempo, como ves: la eternidad es solo un instante, lo suficientemente largo para una broma."


Posible disertación del fantasma de Goethe. Entre los parrafos del Lobo estepario de H. Hesse.

La ultima respuesta

En la ventana del piso 84 hay un bonsái que mira al cielo. Al oficinista le sobra tiempo y le regala el agua de su vaso de plástico.

Él ya sabe, que la complejidad de la diminuta superficie de una sola hoja, es infinitamente superior a la del edificio en que se encuentra, tanto estructural como funcionalmente.El ya lo sabe. Pero lo olvida. Es, obviamente, más interesante observar la ciudad que se extiende bajo sus pies.

Aun así, el sitio que le dedica a la planta es, a su parecer, el mas bello de la oficina, y de regarlo nunca se olvida.

¿Por qué?

Es una pregunta interesante que te dirige irremediablemente a una primera remesa de conclusiones rápidas y superficiales. Como biólogo, confieso no tener la certeza de una respuesta firme. De una respuesta sin procedencia.

Tras una aceptable reflexión inaugural, diría que el color verde estimula mi retina humana, de tal manera que la reacción neuronal provocada desemboca en la creación de un estado de animo placentero.Que genera una calma sugestiva, (véase el color de la mayoría de las pizarras escolares y batas de la enfermeras), como bien nos explica la cromatoterapia en una breve búsqueda por internet.

Se acepta. Pero una firme seguridad de origen difuso me surge al afirmar que esto es insuficiente. El problema es que esta insatisfacción se genera a partir de una intuición, que no deducción, y eso comienza a cabrearme, debido a mi costumbre a usar el método axiomático o cartesiano.

Una segunda inmersión para encontrar esa causa alternativa y oculta me obligaría a razonar en un ámbito donde la lógica aun tiene potestad pero las cifras no. De esta manera, concluiría diciendo que el ser humano, al final y en contra de lo que he creído siempre, si difiere sustancialmente del resto de los seres, debido a su capacidad de sugestión. La capacidad cultural de nuestra especie es única. Produce arte y sugestión, entre otras cosas. Así, una asociación de la idea de planta como algo complaciente, positivo o bueno explicaría satisfactoriamente la questión.

¿Si?, ...¿con esto se explica todo?

Pues, aunque parezca decepcionante para algunos,...Si. Estas conclusiones explicarían completamente el hecho de que una persona disfrute de la contemplación de un bonsái o del tacto al acariciar un gato y no una alfombra.

... el problema, es que todo esto es valido solo para explicar el comportamiento de un animal racional, como nuestra especie, frente a otras.Solo valido para explicar la reacción que tiene el ser humano frente al resto de seres vivos y no del comportamiento que puedan tener estos con nosotros, y lo que es más, entre ellos.

A primera vista, no hay animal ninguno que tenga macetas en su hogar, pero si analizamos solo uno de los incontables ejemplos extremos de comportamiento "humano"en animales, saludariamos a la pregunta original de este articulo con vacio tan grande como nuestra propia imaginación.Todas las razones anteriormente expuestas se derrumban, se colapsan.

En la plaza de la estación Shibuya, en Odate,Japón, se encuentra la estatua de un perro llamado Hachiko. Esta escultura se erigió estando este perro en vida, el cual, además, murió bajo ella un año después de su inauguración. Hachiko acostumbraba, sin falta, a acompañar a su amo hasta la estacion de tren y le esperaba en el mismo sitio hasta que él volviera de su trabajo. Tras dos años de vida juntos, su amo muere en el trabajo y no vuelve jamas. El animal, durante los próximos 10 años y hasta su ultimo día de vida, le espera todos los días en la estación de tren.

Los signos de interrogación me parecen mas grandes que cualquier pregunta que pudiera introducir entre ellos...

Obviamente hay algo que se nos escapa, o por lo menos a mi personalmente. Probablemente sera algo a lo cual no se puede llegar con la preciada deducción, pero si con la intuición, a la que tanto he subestimado. Es muy probable que exista una verdad universal que cubra y responda a la pregunta original. Y es mas probable todavía, que las pruebas de la existencia de aquella verdad universal, esa palabra de cuatro letras, están en los animales y no tanto en nosotros.

Las imágenes pertenecen a una serie llamada "Ashes and Snow" del fotógrafo Gregory Colbert. Ninguna de ellas ha sido digitalmente superpuesta. Recomiendo el homónimo documental.

Mitología Andaluza

 

Los dioses andalusis siempre han sido mas exigentes que aquellos de la mitologia clasica. Los heroes alzan el peso de una herencia llena de lagrimas, anhelos y sangre. Todos, sin excepción alguna, se subordinan a la salvaje tradición del honor, al poder de un primitivo ritual que ahora en nuestros dias no somos capaces de sentir, pero que parece que surge de las profundidades del ser humano y de la profundidad de los siglos.

Aun así, los protagonistas de una de las historias mas universales y andaluzas vivieron entre nosotros hasta hace bien poco. En 1990 moría en San Jose (Almería) Casimiro Pérez, el novio de Bodas de Sangre de Federico García Lorca.

La historia es simple. Los protagonistas lo fueron también, pero sus actos estremecieron a todo un pais a principios de siglo. Despues un joven Federico tras leer la noticia en el periodico se la ofrecio al resto del mundo en forma de obra de teatro.

Francisca Cañada, la novia, y Casimiro Perez, el novio.

El escenario, Nijar (Almería)

El dia de su boda, la novia se reencuentra con Leonardo. Se habian amado antaño, pero el padre de la joven, que no quería esa union, consiguió separarlos.

Leonardo se habia casado con otra. La novia, por su lado, esperaba esta boda concertada a sus espaldas como salvación de los martiricos recuerdos de aquel amor. Pero la pasión no se habia apagado.

Antes de la boda, por la noche como se solia hacer en Almeria por aquel entonces, la novia se escapa con Leonardo. El novio los persigue y los dos hombres se matan. La hermana del novio despechado intenta ahogar con sus manos a la novia. En realidad, la acción y los personajes tienen menos importancia que el destino que los arrastra y domina impasiblemente. Un destino del cual no hay artimaña para escaparse. Desde el comienzo tienen la sensación del fracaso, avanzan sin dudar, pero simultaneamente conocen que su rebelión es inutil. Una joven noble y violenta, la novia sabe que su decisión costará la vida de esos dos hombres que la aman, pero no puede actuar de otra manera.

" Tu hijo fue mi propia vida, y no le engañe, no, no le engañe. Pero la mano del otro me tomo como una ola del mar"

Tampoco Leonardo es culpable del robo de la novia:



"Que yo no tengo la culpa,
que la culpa es de la tierra
y de ese olor que te sale
de los pechos y las trenzas.

¡Ay que sinrazón! No quiero
contigo cama ni cena,
y no hay minuto del día
que estar contigo no quiera,
porque me arrastras y voy,
y me dices que me vuelva
y te sigo por el aire
como una brizna de hierba.

Pájaros de la mañana
por los áboles se quiebran.
La noche se está muriendo
en el filo de la piedra.
Vamos al rincón oscuro,
donde yo siempre te quiera,
que no me importa la gente,
ni el veneno que nos echa."

Granada creo a Federico y Lorca creo la imagen subjetiva que todos tenemos al pronunciar el nombre de este lugar.

Y asi como Lorca amó a todo aquello que percibía como andaluz, los andaluces le ofrecen su arte al servicio de sus estrofas. Buen ejemplo de esto fue la colección "Los gitanos cantan a Lorca"

It never entered in my mind

Lennon cantaba en "Beautiful boy" que la vida es todo aquello que te pasa mientras haces planes.

Supongo que a todos nos ha pasado. Encontrarnos en escena- rios que anteriormente no se nos hubieran pasado por la mente. Vivir experiencias por las que tu imaginación no se atrevió a explorar. Como aquel niño sin vacaciones, el hippy que regaña a su hijo por fumar, un capitan sin rumbo, el silbido de un pastor entre la urbe, un viejo mendigo rompiendo un boleto premiado, o el preso que ya salir no quiere.

Son momentos limite, muy intimos.A tu alrededor nadie se da cuenta.Bién poco te importa y aunque tres eclipses se sincronizasen sobre ti, tu mirada no ofreces si lo que buscas en ese momento es un espejo.

Los vives en silencio, aunque se te antojan dignos de ser cantados a los cuatro vientos.

Gracias a Dios alguien si los canto...

Rodgers & Harts dejaron esta maravilla de cancion para la posteridad.

He subido al Jukebox 3 versiones de ella, del cual podeis escuchar y bajar los temas copiando la ruta que se os ofrece al pulsar "share".

It never entered in my mind

I don't care if there's powder on my nose
I don't care if my hair do is in place
I've lost the very meaning of repose
I never put a mudpack on my face
oh, who'd have thought that I'd walk in a daze
now I never go to shows at night but just to matinees
now I see the show and home I go...

...Once I laughed when I heard you saying
that I'd be playing solitaire
uneasy in my easy chair
it never entered my mind

Once you told me I was mistaken
that I'd awaken with the sun
and order orange juice for one
it never entered my mind

You have what I lack myself
and now I even have to scratch my back myself

Once you warned me that if you scorned me
I'd sing the maiden's prayer again
and wish that you were there again
to get into my hair again
it never entered my mind.

-Escuchar primero la version de Ella Fitzgerald, que como siempre que la escuchas dices "Esta voz debería estar en ese museo que hay en Paris de "Pesos y Medidas universales" .

-Tras esto, escuchala por Sarah Vaughan... brutal.Si la Fitzgerald es una autovia sonora, esta interpretación es el atajo mas bello posible. se podria hacer una clase de canto solo con su "...uneasy in my easy chair".

-Y por ultimo.... ¿como es posible oir el canto de esta "Canción" sin vocalista alguno?Uno diria que es imposible no echar de menos la voz en este tema... a mi entender no solo alcanza la emocion de las anteriores, sino que se pasa tres pueblos....Miles Davis.

Tengo entendido que este tema lo cantó tambien Sinatra y Ray Charles...

Tema: C.02 & 03 & 04 del tocap3

Zhassss.El fuego llegó

...y una llama, como surco de pólvora, comenzó a propagarse a partir de la comisura de mi boca. "¿Por qué no?" me dije tras leer la sentencia de Hermann Hesse

"Hacer versos malos depara más felicidad que leer los versos más bellos."

Así, en esta mañana del 30 de Octubre de 2007, me atreví a ... en fin, con esto.

Pues si, parece que la historia esta del hombre comienza con un hombre-mono entusiasmado con un trozo de madera ardiendo.
Aquella primera vez Prometeo, a pesar de sus buenas intenciones, no tuvo que causar muy buena impresión entre rayos y centellas mientras la peña corría a ponerse a cubierto. Eso fue hace 1 millón y medio de años...Claro que el tema de los palitos ardiendo por aquí y por allá, en cueva si y en otra también tardo mucho mas, solo unas 10.000 primaveras llevamos frotando con arte la madera.

Hasta que un listo llamado Dobereiner , en 1827, cuatro años antes que la 1ª cerilla, dijo: "el frotar se va a acabar" e... invento el mechero.

Fue en Africa, pues, donde el ser humano usó por vez primera el fuego, y fue Africa el escenario que eligio Hemingway para relatarnos una breve historia con uno de los comiezos mas sugerentes y evocadores que he leido jamas, y lo mejor es que no es ficticio, esas tres primeras lineas introductorias relatan un hecho tan cierto como incomprensible...
 
"El Kilimanjaro es una montaña cubierta de nieve, de 5.895 metros de altura, y dicen que es la mas alta de Africa. Su nombre es, en Masai, "Ngáje Ngái", "La Casa de Dios" . Cerca de la cima se encuentra el esqueleto seco y helado de un leopardo y nadie ha podido explicarse nunca que estaba buscando el leopardo por aquellas alturas."
H.Hemingway. Las nieves del Kilimanjaro. 
(Está en la despensa, pueden bajarla y leerla).

Y es tambien en Africa donde aparecio la musica, ese arte que expresa aquello que no puede ser dicho y sobre lo cual es imposible estar callado, como decia el autor de Los Miserables. Comenzemos pues este blog con musica africana... ¿y eso que es?...Yo apenas sé nada de eso, ¿tu sabes?.Pues si ni tú ni yo sabemos, ya sabes..."cuando no sabes lo que es... es jazz"
Ni siquiera voy a intentar dar mi opinion de lo que engloba esa palabra, solo dire que siempre me gustó y he estado de acuerdo con esta ultima afirmación.

De este primer álbum, que es una autentica antorcha de Prometeo, confieso que tengo envidia sana a todo aquel que no lo haya escuchado, porque la sensación tras la primera escucha es irrepetible, única, y si eres de esas personas que amarán este disco hasta el final, intentarás incontables veces recordar la sensacion que uno experimenta tras ese contacto inicial.
No es casualidad que sea la primera luz del Mechero.
Puedes escuchar el primer tema del albúm en el Jukebox, es la C.03 So What - Miles Davis. Hablo de Kind of Blue. Una obra, que por imposible que parezca, es 90% improvisación. Miles a la trompeta, Coltrane saxo tenor y Bill Evans al piano. Tres colosos.